A veces los autobuses de dos plantas
no paraban, en Dublin
y las noches -mañanas no eran claras.
En la bahía de almas perdidas
que van de pub de pub;
La de los platos rotos,
el soldado irlandés:
Jhony Wales.
Caminando entre acantilados con lluvia y el viento.
Ruido electrónico en el sensor.
Y los Leprechaun
en el arco Iris custodiando el oro
de isla esmeralda.
My island.
You are madman.
Y fireworks, U2.
En el hostal conspirabamos
con libertad salvaje.
Algunos en pañales otros en traje.
A.J.Arroyo
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